Lundi 4 juin
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Lundi 4 juin
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... et la lumineuse blondeur de son abandon...
Dimanche 3 juin
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Dimanche 3 juin
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Samedi 2 juin
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Samedi 2 juin
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Petite garce femme
Tiens-toi comme ca
Debout t'avancant vers moi
Quand je vais pour m'abandonner
Beau entre tous les puissants
Androgyne unique et libérée
Corps superbe de splendides
Mouvements d'homme
Qui connaît d'abord
Ces sortes de caresses florales
Avant que d'user
De ta force imbattable
Redoutable
Terrasse-moi encor
Toute à toi
Je n'ai je ne veux
Je ne vis je ne pense
Qu'à ton étrange amour
DÉSIR IMMENSE
Clara Vincent
Vendredi 1 juin
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/06
/Juin
07:50
Vendredi 1 juin
5
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/Juin
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Si j'osais, Madame, je vous parlerais de vos fesses. Je pourrais vous en dire bien des choses. Je pourrais vous les faire voir de toutes les couleurs. Mais voilà, je n'oserai jamais. D'ailleurs sans doute trouveriez-vous un tel discours incongru. Pis, votre éducation si "comme il faut", si éloignée de toute paillardise, vous ferait rejeter un tel propos de mal élevé. Et pourtant je sais que l'histoire de vos fesses est riche d'expériences, je sais que vous les aimez, que vous les choyez, qu'elles sont l'objet de mille et une attentions de votre part. Je sais que vous ne les confiez pas au premier venu.
Je pourrais, Madame, les comparer aux collines de Toscane lorsqu'elles s'éveillent aux premières lueurs de l'aube ou, plus tard, les voir alanguies comme les dunes du désert, lorsqu'elles deviennent roses au soleil couchant. Elles unissent la plaine de vos reins à la rondeur effilée de vos cuisses. Je pourrais dire qu'elles expriment l'harmonie d'un monde, de votre monde. Si j'osais, Madame, vous dire comme elles sont douces, tendres et fermes, sous mes doigts, sous mes paumes. Elles semblent m'attendre pour s'abandonner, pour exécuter ces vibratos de contrebasse, pour jouer en mesure ces notes sèches et cinglantes, puis être enveloppées de cette chaleur bienfaisante, de cette brûlure insupportable.
Votre paire de fesses, Madame, forme ce que l'on appelle vos miches, votre arrière-train, votre postérieur, votre derrière, votre lune, votre popotin, votre cul ! Tout est dans ces trois lettres qui désignent ces reliefs symétriques, une seule syllabe qui claque comme bannière au vent, votre bannière. Mais "lune" est bien l'image la plus romantique ! Et j'aime tant voir mes mains transformer cette lune en soleil, faire de votre astre froid une étoile tiède, puis bouillante, voir ces rondeurs blanchâtres devenir carmin, savoir que mon énergie se transforme en chaleur dans ces volumes si bien arrondis.
Vous voyez, Madame, j'oserais presque vous parler de vos fesses, vous dire qu'elles vous font le plus joli cul du monde, si vivant, si avenant. Vous ne savez pas le plaisir de se sentir Vulcain devant si belle enclume, vous vous vouliez de fer, et le feu vous amollit, je suis forgeron de votre douleur, forgeron de votre plaisir. Je façonne à mon gré.
Et quand vous atteignez l'insupportable, quand votre forteresse capitule sous mes dernières volées de flèches et de boulets, quand vous réclamez merci, alors mes lèvres, consolantes et calmantes, se posent délicatement sur vos fesses, mes mains se font douceur et réconfort.
Vos fesses sont très belles, Madame, vous pouvez vous endormir heureuse et rêver de la prochaine fois.
Je pourrais, Madame, les comparer aux collines de Toscane lorsqu'elles s'éveillent aux premières lueurs de l'aube ou, plus tard, les voir alanguies comme les dunes du désert, lorsqu'elles deviennent roses au soleil couchant. Elles unissent la plaine de vos reins à la rondeur effilée de vos cuisses. Je pourrais dire qu'elles expriment l'harmonie d'un monde, de votre monde. Si j'osais, Madame, vous dire comme elles sont douces, tendres et fermes, sous mes doigts, sous mes paumes. Elles semblent m'attendre pour s'abandonner, pour exécuter ces vibratos de contrebasse, pour jouer en mesure ces notes sèches et cinglantes, puis être enveloppées de cette chaleur bienfaisante, de cette brûlure insupportable.
Votre paire de fesses, Madame, forme ce que l'on appelle vos miches, votre arrière-train, votre postérieur, votre derrière, votre lune, votre popotin, votre cul ! Tout est dans ces trois lettres qui désignent ces reliefs symétriques, une seule syllabe qui claque comme bannière au vent, votre bannière. Mais "lune" est bien l'image la plus romantique ! Et j'aime tant voir mes mains transformer cette lune en soleil, faire de votre astre froid une étoile tiède, puis bouillante, voir ces rondeurs blanchâtres devenir carmin, savoir que mon énergie se transforme en chaleur dans ces volumes si bien arrondis.
Vous voyez, Madame, j'oserais presque vous parler de vos fesses, vous dire qu'elles vous font le plus joli cul du monde, si vivant, si avenant. Vous ne savez pas le plaisir de se sentir Vulcain devant si belle enclume, vous vous vouliez de fer, et le feu vous amollit, je suis forgeron de votre douleur, forgeron de votre plaisir. Je façonne à mon gré.
Et quand vous atteignez l'insupportable, quand votre forteresse capitule sous mes dernières volées de flèches et de boulets, quand vous réclamez merci, alors mes lèvres, consolantes et calmantes, se posent délicatement sur vos fesses, mes mains se font douceur et réconfort.
Vos fesses sont très belles, Madame, vous pouvez vous endormir heureuse et rêver de la prochaine fois.
Jeudi 31 mai
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07:55
Jeudi 31 mai
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J'attends... 30 minutes de retard, c'est dans la moyenne. Le temps pour moi de bien m'imprégner de l'ambiance, de savourer ce cocktail "Hiroshima Sunrise" (1/3 vodka, 1/3 Gin, 1/3 Bourbon, et plus si affinités), préparé par ce bon-à-rien de Jacky, et d'écouter le juke box saturer sur "On the road again".
Un éclat de rire me détourne à peine de mes pensées métaphysiques. Un grand type vient, semble t-il, de marquer des points face à une beauté fatale aux yeux verts. Pas mon genre. Trop parfaite. Que pourrais-je lui dire ? Rien que par son apparence, elle m'enterre. Ressentent elles cela ? Est-ce qu'elles regrettent parfois d'être trop parfaites ? Sentent elles que leur perfection physique peuvent quelquefois nous gêner ? Me gêner ?
J'attends... 40 minutes de retard. Pour Dominique, c'est normal. Je m'y suis fait. C'est incroyable, mais, au début, c'est moi qui culpabilisais quand elle était en retard. Je me demandais si j'avais bien noté exactement le jour et l'heure de notre rendez-vous, redoutant une erreur de ma part qui l'aurait fait attendre, elle, ailleurs, un autre jour, qui aurait fait qu'elle m'en aurait voulu au point de ne plus jamais vouloir me revoir.
Je me demande pourquoi mes rapports avec les femmes sont constamment teintés de cette peur qui me fait penser que je suis sur le point de me faire plaquer de façon imminente. En plus, c'est con, ça ne m'est jamais arrivé. Peut-être un manque de confiance en moi ? J'en parlerais bien à un Psy si je n'avais pas peur qu'il se suicide après m'avoir écouté. Mais bon ... Je sais bien qu'elle va arriver, me lancer "Bonjour, mon amour", et tout sera oublié.
Dominique rentre. Vous vous frôlez. Moment privilégié que moi seul peux apprécier.
"Bonjour, mon amour."
"On the road again", martèle le juke box.
On the road ...
50 minutes de retard. Elle fait fort, là ! Remarque, c'est à l'image de nos rapports. On n'est pas sur la même longueur d'onde tous les deux, on ne s'est pas connu au bon moment : moi déjà trop marié, elle pas assez divorcée.
Jacky somnole mollement derrière ses bouteilles. C'est à ce moment que je la vois. Pas Dominique. Elle. L'Inconnue. Vient-elle d'arriver ou bien ne l'avais-je pas remarquée ? Seule à une table, tout près de moi, elle me regarde.
D'ordinaire, selon le bon vieux réflexe du mec toujours prêt à plaire
et à séduire, J'aurais voulu instantanément paraître drôle, intelligent, romantique, tendre, tout en restant modeste et en gardant une certaine distance, comme pour la tester.
Et puis la soirée aurait avancée, je lui aurais dit qu'elle était formidable, tellement différente des autres. Elle aurait fait semblant de me croire et puis... Stop... Je ne suis même pas certain que j'aurais agit comme cela. Je crois plutôt que j'aurais été très mal à la simple idée qu'elle pouvait penser que j'étais un nul. J'aurais fait attention à ce qu'elle ne puisse pas interpréter des détails insignifiants, tels que ma façon de faire tourner les glaçons dans mon verre, ou bien de m'asseoir sur le tabouret. Mais là, non. Et je ne sais plus très bien comment je me retrouve assis à sa table sans qu'elle m'ait fusillé du regard, mais j'y suis. Et tout à coté d'elle. Disons, pas assez près pour oser un bisou innocent mais suffisamment pour une caresse dans ses cheveux bruns, voire sur sa joue.
Ensuite ? Les mots s'échangent, tout simplement. Pas de grandes phrases, pas de grands discours. Des mots. Nos mots.
Point. Plus de peur. Plus d'envie. Plus de frustrations à expliquer. Plus de défenses à dresser. Le temps s'arrête.
Et puis, sans raison précise, mais peut-être parce que nous sentons que c'est le moment, le flot de paroles s'estompe.
Elle me confie que le petit tatouage en forme de Clé de Sol qu'elle porte à l'épaule, est là pour lui rappeler les fausses notes de son passé. Je lui avoue que, dans une prochaine vie, je me réincarne en Lama Tibétain pour expier certaines erreurs du mien.
Enfin, avec un regard singulier que je ne lui avais pas vu jusqu'ici, elle se lève. La panique me prend. Je cherche désespérément quelque chose à lui dire pour la retenir, pour prolonger ce moment, ou tout au moins pour la revoir. Tout simplement, c'est elle qui me devance : "On y va ?" .
Bravo ma belle. Tu as trouvé les mots. Pourquoi compliquer ? Tu me donnes une belle leçon. Non, on n'y va pas. Je ne peux pas. Et je n'ai pas à t'expliquer pourquoi, de la même façon que tu n'as pas à me dire pourquoi tu aimerais que je vienne.
Bravo ma belle. Tu as trouvé les mots. Pourquoi compliquer ? Tu me donnes une belle leçon. Non, on n'y va pas. Je ne peux pas. Et je n'ai pas à t'expliquer pourquoi, de la même façon que tu n'as pas à me dire pourquoi tu aimerais que je vienne.
Un petit geste de la main, que tu me laisses le soin d'interpréter comme je veux, et tout naturellement, tu sors.
Dominique rentre. Vous vous frôlez. Moment privilégié que moi seul peux apprécier.
"Bonjour, mon amour."
"On the road again", martèle le juke box.
On the road ...
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